La hoja en blanco lo atemorizaba
Pedía y reclamaba arte
Y se sentía impotente
Porque frente a otros
(Cortázar, Puig, Arlt, Lemebel…)
No era nadie.
Las palabras ya estaban ahí
Cuando él llegó.
El arte: la literatura, la música y el cine
Se reían al verle desesperar.
Pero él, sin embargo,
Seguía amándolas, seguía admirándolas.
Y soñaba, porque era lo único que sabía hacer.
Soñar: con novelas, con poemas
Con canciones, con artistas, con películas…
Con tantas cosas que le marcaron la vida
Que lo hicieron ser como es.
Lo hicieron Ser.
Y dejó que le invadieran el alma y el cuerpo
Que lo moldearan a su antojo
Porque el arte te hace, te crea
Porque la vida está hecha de arte
Como el arte está hecho de vida.
Su vida fue hecha por un tal Lucas
Con las boquitas pintadas
De los siete locos
Que le contaron crónicas de sidario.
Y le enseñaron tantas cosas, tantos sueños, tantas vidas…
¡Le dieron vida!
Y lo llevaron a sentarse frente a una hoja en blanco
Que exigía arte
Y que él no supo cómo hacerlo
Sin recurrir a los grandes maestros
(Sin robarles un poco a cada uno)
A ellos que le enseñaron a sentir y pensar
A ellos que le enseñaron a vivir y a amar.
18 de diciembre de 2010
con esto te pasaste!, yo aveces lo siento así y
ResponderEliminarsiempre lo pensé. las hojas en blanco me dan miedo. Ruego encontrar algo de originalidad para no caer en el plagio..
Solamente excelente
Kari
Gracias che! Si si, pero hay que ganarle a las hojas en blanco... y todos "copiamos" un poquito a todos. No lo voy a negar, esos autores me enseñaron a escribir como lo hago, aportando un poco de mi, obviamente. Besos.
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